Вуаля

На длинной ноте телефонный зуммер.
Мой дом, как склеп - молчания хранитель.
Как будто я давно уж умер,
И над надгробием моим,
С старанием, резцом стальным,
Мой бюст увековечен,
В дымовском граните.

Никто ко мне не пишет,
Не звонит, не ходит.
К себе на чашку чая не зовёт.
В кафе напротив лабух,
По ночам мелодию выводит
Тоскливую, Бог весть на чём,
И мимо нот.

И мне не спится...
Мне не курится, не пьётся.
Я опустел... я перестал писать стихи.
Мне многое теперь не удаётся.
Дрожит рука,
Выводит кисть неровные штрихи.

Мне не по чину, может быть,
Понятие забвенье.
Кто я такой?.. да в сущности никто.
Ну написал, тишком, стихотворенье,
Ну фото сделал в шляпе и в пальто.

Спел пару песен, никому не нужных.
"Квадрат" Малевич,
А не я нарисовал...
Подрастерял в пирушках дружных,
В займы мне данный,
Под процент, потенциал.

Теперь, как вороньё,
Слетятся кредиторы!
Наверное, пора платить по векселям?
Там, в глубине души я понимал,               
Но я не думал, что так скоро!..
Ну что ж, как говорится - Вуаля!