Я как поэт, не знаменит
Но , стих металлом мой налит
И по кому пройдется он
В меня не будет тот влюблен
Я не люблю, вранья и пыли
И как мозги б, мне не крутили
Я вижу, что за человек
И тот уж друг, иль враг на век
Я много в жизни повидал
Хоть за границей не бывал
Правда я не награжден
Зато, и не был осужден
И горя, тоже повидал
Хотя и был, годами мал
Видал я голод и разруху
И смерть подлющую старуху
Людей не мало я встречал
Но, с ними честен был, не врал
А что я думаю о них
То непременно входит в стих
И, правда, стих уж очень мал
Но сердцем я его писал
И если все же, что не так
Считайте просто я чудак
Посвящается моему отцу.
Чудак
© Copyright: Михаил Зорькин, 2024
Свидетельство о публикации №124022508845
Свидетельство о публикации №124022508845
Рецензии