А скажите, поручик, ну как Вы живёте,
На французской далёкой земле?
В кабаке, вечерами, Вы горькую пьёте.
Отдавая всю душу безумной тоске.
Вспоминаете Вы, как когда-то в России,
Гарцевали в мундире, у князей на балах.
Или как не жалея ни жизни, ни силы,
Мчались смело в атаку на разных фронтах.
Всё теперь далеко. Всё за морем осталось.
Нет имперской России и оставлен престол.
Ощущаете Вы неземную усталость,
В кабаке занимая, заказанный стол.
Вы, продав ордена, заложили кольцо.
Только крестик нательный не пропили.
Не теряйте, поручик, офицера лицо.
Чтобы гордой Империю помнили.
В боевом револьвере, одинокий патрон.
Раскрутив барабан как рулетку,
Вы поставите жизнь, на последний свой кон.
Бросив взгляд на красотку соседку.
И безумным желанием будет последним
Вот бы снова вернуть молодые года.
Только Вы понимаете, всё не будет как прежде.
И что было уже не вернуть никогда.
Поручик
© Copyright: Александр Витальевич Тюрин, 2024
Свидетельство о публикации №124022507945
Свидетельство о публикации №124022507945
Рецензии