Часовщик Просто

В неизвестной дали, на славянской пыли,
бык живёт золотой, ну, а может, простой,
и не знает, не ждёт, что уже завели
у часов золотых метроном заводной.

И идёт часовщик, мастер рук золотых,
по бульвару пешком молча и с утреца,
а в руках его плащ, видно за две версты,
цвета красных гвоздик на могиле бойца.

На арену придёт и накинет свой плащ,
в руки ключик возьмёт с очень острым клинком,
чтобы этим ключом поработалось в масть -
золотому быку вставить быстрым броском

ключ в замок заводной, чтоб на шее быка
повернуть восемь раз, чтобы в шею идя,
грани жала клинка, после спешки броска,
как по маслу текли, словно капли дождя

меж ударов ресниц и ударов в висках,
разгоняющих кровь от сердечных хлопков,
от привычки стоять на весёлых ногах
без тяжёлых цепей и железных оков,

чтоб закрылись глаза у златого быка
навсегда, в никогда, на года и века,
и не дрогнет рука, золотая вполне, у того мужика
как подумалось мне: Просто Часовщика.

 24.07.2023