Счастье точки

Перерыв не настанет. Полезность жизни
ощущается лишь в глухой укоризне
остающимся. Сны золотого века
упираются в желтое мира веко.

По непонятым клеткам в дурацкой спешке
к бесполезному трону все рвутся пешки,
продаваясь за шанс, обнажившись в нервах,
из последних ворваться в когорту первых.

Крови много. И было, и есть, и будет,
ибо чашу на мелком судьбины блюде
подают лишь тому, кто, возжаждав риска,
за далекое жертвует кем-то близким.

Ни в распахнутых окнах, ни в подворотнях
не сыскать и намека на суть сегодня,
что подсмотрено временем в прорезь щели
послезавтра, задушенного в постели.

Преходящее, в общем, не преходяще,
так что, всякий, кто громко сыграет в ящик,
обязательно станет беззвучной думой
над полученной за вычитаньем суммой.

Оглянуться успеешь, да только толку?
За тобою такие же точно волки,
поседевшие вследствие вечной гонки
за охотником с порванной кинопленки.

Остается бежать от обрывов к безднам,
отдавая практически безвозмездно
и разбитое сердце, и душу в складках
за хотя бы иллюзию здесь порядка.

Так и делаем. Молим, скулим, кусаем
отражения в стеклах чужого рая,
затирая себя в бесконечных строчках
откровений, не знающих счастья точки…