Не знаю, как можно писать стихи,
Такие, как пишешь ты,
С ума схожу, не дыша.
Срывается ветром,
Привычно летит
Куда-то моя душа.
И колобродит в танце земном,
Пытаясь на небо попасть,
И молится ночью лишь об одном,
Не опалила бы страсть
Крыльев узор, что изящен и строг
И хрупко дрожит в ночи,
И по асфальтам вечерних дорог
Именно он меня мчит.
Меняются кони, сёдла, но стремя
За душу держит,
Сорвать бы с петель…
Тихо струится змейкою время,
За тёмным окном засыпает метель.
Поцелованная солнцем
Художник
Крук Юлия
Разломаное
© Copyright: Нора Матвеева, 2024
Свидетельство о публикации №124022503578
Свидетельство о публикации №124022503578
Рецензии