Вокзал, перрон и запах креозота,
Засиженное мухами стекло...
Вот на перроне провожает кто-то,
И нервно курит, надписям назло...
Девчонка-проводница, в форме мятой,
Билеты проверяет не спеша.
Толкучка, чемоданы, смех поддатый,
И доширак, корейская лапша...
Один, меня никто не провожает,
Задумчиво гляжу через стекло.
А жизнь перед глазами пролетает,
Вокзальной серой суете назло.
Осталось, понимаете? Осталось.
Как по живому это разорвать...?
Взаимопонимание лишь малость,
Но без него не жить, не умирать.
Смешалось всё в единое, тугое,
У горла липкий ком, не продохнуть.
Уеду, здесь оставив дорогое.
Что дальше? Ну а дальше как нибудь...
Веселый возглас, трогаются рельсы,
За ними медленно бредут столбы.
Душа скулит, ей хочется согреться.
Но заперты перроны у судьбы...
Сева, 25.02.24, 16:52.
Вокзальное
© Copyright: Сева Фрид, 2024
Свидетельство о публикации №124022502418
Свидетельство о публикации №124022502418
Рецензии