Сто тысяч три стрелы, ого,
Пустились в пляс порой,
Клубы отвыкших огоньков
Взвились под своды крон,
Заклёпки пламенности чувств
Легли в основу саг,
ТравЫ везучей холм один
Упал вдвоём в ручей.
Бежит вода прелестней круч,
Мох-мох пасёт улит,
Блаженных древ неясный шум
Рисует у ворот.
Кичиться, стало быть, нельзя
И месть метлой, ого,
Что ж можно ? — ВОрону судьбы
Дать бренди натощак.
Мох-мох
© Copyright: Пафнутий Широковоротов, 2024
Свидетельство о публикации №124022501957
Свидетельство о публикации №124022501957
Рецензии