А в углу

И запели

Надо ж было умудриться,
оттого, наверно, прост,
мне в Поэзию влюбиться –
авиация под хвост
полетела, кувыркаясь.
И запели петухи.
Что влюбился, я не каюсь –
день и ночь пишу стихи.
Ничего не получаю,
ломаного даж гроша.
Только я вот ощущаю,
что не старится Душа
и приходит вдохновенье –
появляется строка
к ней вторая… и в мгновенье
к ручке тянется рука.
Пишется строка за строчкой…
…впечатляет не объём
этой самой заморочки.
Поэтический подъём
освежает мне сознанье.
Сердце бьётся в унисон
с ритмом, правда, без исканий
держит свой во мне фасон.

А в углу

Мороз рисует и рискует
войти в историю в стране,
он рисунки публикует
на моём в избе окне.

Расставляет звёзды в небе,
в самом деле на стекле
и прочерчивает стебли,
и горят они во мгле.

Ветви на деревьях – перья
из гусиного крыла,
проявляются поверья,
где заря вдруг проплыла.

Стали розовыми звёзды,
потемнели дерева.
Вбитые маячат гвозди,
шляпок видна синева.

Не окно уже – картина –
под Малевича квадрат,
а в углу вон Буратино,
погляди, морозу рад.