Тьма наступила пополудни
На пятки тонущему дню:
Он покусился на луну,
Но поперхнулся небом смутным,
Примерил рано седину.
Вода стояла, ныла, пела,
Посеребрённая живьём,
И ветер с грубым языком
Облобызал её всё тело
Одним болезненным рывком.
Переобулся обыватель.
Ботфорты, челси, сапоги.
Пуховики, пуховики...
Не оставляющие вмятин
На лужах — движутся они.
Они на похороны снега
Скоропостижные пришли:
Температурные нули
И многоноги человека
Его зимой не сберегли.
Проспект живёт:
Вздохнёт прохожий
И гадость поднесёт к губам.
За что ты пьёшь, лицо скривя?
За просто так, оно, быть может,
А стоило бы за себя.
vk.com/miasma_poetry
Оконный буколик
© Copyright: Никита Бунтавской, 2024
Свидетельство о публикации №124022407917
Свидетельство о публикации №124022407917
Рецензии