Всё мы остаёмся в стихах сами собой

Хоть и подвержены порой..
Бываем.. Чужому влиянию..
что бы не писать кое как..
Кто начинает ~ плогиатить..
Порой слегка а то и безбожно
И уж смотришь и диву дивишься..
Сапля в стихе висит Пушкинская
А там глянь..в мощи Щекспира..
Рифма у кого подперта со строки
И уж когда локонами золотых влас
Строки скреплены Есененской прядью
Тут думаешь ~ да.. Мельчает. поэт
А пока думаешь о том.. О русской.
Самобытной нашей поэзии от души.
Уж череп Вальтера.. Кто тащит в стих
Во думаешь..проныры.. Обезумевшие
к славе..То от малого ума ль  там Гете ногу тащат.иль от слабого образа
Без воображения и силы в себе
Как на кастыль опираясь. С трудов
А всяко то.. храмая с шага.. Строф
Ах эти ~ расхитетели гробница таланта
Трепыхатели в прахе минувшего.
Ищущих.. у Мёртвых Лир упоения
 И нет от них скажу никакого спаса
А спасение их самих ~ уж и не знаю.
В чьих руках.. Если их слабы.
В треморе..с Поэтического дара..
Иль в дименции забывчивого в местах
словоблудия.. пред обрывом фраз где
Тщеты их напрасны держать достойно..
Великое ~ перо нашей русской поэзии.