По просёлочной дороге мчался,
Взбивая клубы пыли, грузовик.
Возможно, с поля возвращался:
В окне вагона он возник.
Давно в местах я сельских не был,
Давно живу в Москве большой.
Как достается хлеб не ведал,
Наш русский хлеб земли родной.
И захотелось мне в деревню,
Поближе к полю и садам.
Я деревенский труд приемлю,
Хоть он уж мне не по летам.
Наш русский хлеб земли родной
© Copyright: Владимир Кузоватов, 2024
Свидетельство о публикации №124022407190
Свидетельство о публикации №124022407190
Рецензии