Цветы, оттаявшие в солнце,

Хоть сотни бурь! Они мои —
цветы, оттаявшие в солнце,
и опрометчивые дни
и тени дымные в колодце

храню я в малых кулачках
Лишь то что верно и хранимо...
Душа летает в светлячках,
а ночь - злодейка будто мимо.

Хоть сотни бурь! Они едва
меня затягивают в сети.
Я поменяю на слова
Жестокий самый этот ветер!

И терпкий дух на берегу
гонимый лютым снежным барсом
пусть врежет моему врагу —
той мгле что демоном и фарсом.


Рецензии