Четверостишья

В мире сонмище стихов
Для души беззвучных
Это просто пляска слов
Меж собой созвучных.

Я проснулся: кровь, перья; мысль добрая:
Неужели прорезались крылья?!
Обернулся - подушка разодрана,..
Ну а кровь, - роспись страсти любимой.

Если спросит меня кой читатель:
«Ты о чем этот стих написал?»
Я спокойно отвечу: Приятель,
Я писать ещё не начинал!

И чай, и кофе с молоком
Я пью стабильно раз в году
А в остальные дни люблю
Пить пиво с красненьким вином

На заре в меня баба орала,
Что иду босиком по росе
Эх, родная, да если б ты знала,
Как скучал я по этой траве!

Когда с тобой я словно зверь
Готов гнать, рвать, душить, кусаться
Один - я словно ночи тень
Мне лучше одному не оставаться.

Я б поверил что жизнь это сказка
Коль не прятала б глаза
Жизнь - лицедейская маска
Под которой совсем нет лица.

Много любил я, и дрался!
Песни орал - не стеснялся!
Пил водку, и матом ругался!
Стихов написал, - я удался!

Быть поэтом хорошо
Быть поэтом весело
Это слово?! Подошло!
Чтоб ты сука треснуло!

Скучно стало без любви!..
Скучно без азарта!..
Нет ли в том моей вины?!.
Глянул внутрь, а там-то! -
Ангел с бесом пьют спирты,
И играют в карты!

О чём, таком бы, написать
Что старо, но лечится!
Это как на грабли встать
И не покалечится.

…А поэту, чтобы стать легендой
Мало звучно писать, да петь!
Лишь тот остаётся бессмертным,
Кто вовремя сумел умереть.

-Что-то не дышится лёгко,..
Дай, морячок, огоньку!
-Не опирайся на лодку,
Я табаком не беру!

Расходилась тоска расплясалася,
Налегнув на соленья и вина,
Русской бабе, в пылу, расстаралася
В русской бане заделала сына.

Всяк талант образован, прилежен,
Краток, чист как зимою поляны!..
Я же жизнью безмерно изнежен
Неотесанный, грязный, и пьяный.

Не артист, не штангист, не полярник
Я простой гужевой зоопарник
Я бросаю большие бананы
Шимпанзе в их большой обезьянник

Уставши от пьянок, в больницу я лёг
От всех захотел тишины
Врача попросил: добрый друг, напиши:
«Тяжёл, и режим очень строг»
Недельку меня в «кпз» подержи,
А выйду, - набью кошелёк.

Мечтая сновидеть тверёзые сны,
На койку, лишь, с книгой прилёг
Мне третья сказала: две бывших жены
Уже покупают мне гроб!

Когда был, мне помнится, молод
Запойно я дрался и пил
Теперь молю Господа, чтобы
Запойно грехи отпустил.

С грехами большую телегу
К райским воротам я пру!..
—Грехи кладь сюда, и ни следа!
Нет места покамест в раю.

Встаю я рано, пью свои три сотки
И на завод спешу день ото дня
Когда б на свете не было той водки
То и работа не нужна б была

Я всякий день стремлюсь жить набело
И зарекаясь по утрам, -
Читаю книги днём я с Ангелом,
А с бесом пью по вечерам.

-Он так ругался, так бранил
Слюной сверкал, подумай!.. -
Слова какие говорил!..
-А что при этом думал?!

С кем разошлись мои пути
Кому была, из всех трудней, со мной  дорога
Я всех вас искренно любил,
А всё что сделал - напросили вы у Бога.

Как только вновь мелькнет сомнение,
Что судьбы той в помине нет
Тут же случаем щёлкнет по темени;
И слетает в мгновение спесь.

Дни жизни, как книгу листая,
Взамен ничего не дая
Всего выпрошает, стеная,
У Бога балбес для себя.


В пустыне одиноко я влачился
Не помня как попал вообще туда
Алхимик мне патлатый повстречался
Варивший злато из верблюжьего говна

- О, путник, зри, как удивительно!
Варю я золотишка дох.я!
Я закричал в лицо ему почтительно:
-На кой черт золото, там где нужна вода?!

Живет одиноко, устало, безгрешно
На улице той же, и в этом же доме
Та, за которой влачился прилежно,
Оставив лежащей в девственной коме.


Поэт, в несносном мире этом
Без крепкого словца немыслим,
Как сапожник матерящийся фальцетом

Всё в мире к изменению способно
Цветок замёрзший распускается весной
Убийца может сделаться пророком
И проститутка может стать святой


Я встал, собрал свои пожитки
И не прощаясь был таков.
Не жди любви от проститутки,
Добра не жди от мудаков


В лесу своём, подобно волку
Гуляю вновь, как вижу вдруг
На гроб мне споро рубит ёлку
Когда-то преданнейший друг.


Прорастет из меня и сорняк и грибы...
Я умру! - это вовсе не новость.
После смерти моей, я прошу тебя, ты, -
Обходи стороной эту поросль!


Чем старше становятся дети
Чем я всё старей становлюсь
Тем больше родителей в детях
Своих, и в своих узнаю.


Пусть сплетнями уста полны…
Хотите верьте,.. или нет!
Ничьих заслуг нет, и вины
В том, что я сделался поэт.


Я не поэт, я больше чем поэт
Пока дышу - не обессилю!
Вот бессловесный мой портрет:
Я русский! Я пишу Россию!