человек

человек, ты столько всего боишься.
зачастую жизни своей боишься больше,
чем смерти.
ты совершаешь порой поступки,
что затягивают тебя в мир,
где пляшут вокруг
одни
черти.
и ты бежишь.
ты так часто бежишь от нелепого
для тебя существования,
промокший насквозь,
а любовь?
она за забором размера с пятиэтажку
со стучащим в висках
отчаянием.
ты — чан
с нестерпимой болью и бесконечными
сомнениями,
сожалением.
ты жалеешь тысячи минут.
мало — по делу.
у тебя порой такие мысли страшные
колотят током нервные
окончания,
а ты в них растворяешься
бессрочными
для себя
ночами.
ты целиком и полностью весь залатан,
в тебе так мало света,
но каждый день ты просыпаешься, понимаешь?
но в боль и страх как с иголочки одетый.
человек, что тебе нужно?
и почему там,
за плотью,
душа верещит в тебе недопониманием,
превращая
себя
в лохмотья.
в тебе столько обломков от когда-то
признанной морали,
ты ходишь по стеклу, нося в себе
безжизненные улицы и нескончаемые пустые
магистрали.
устал.
ты столько  видишь, человек,
столько чувствуешь.
и изо дня в день
считаешь жизнь свою
непомерным
для себя
искусством.