он звонит ей, что-то рассказывает, дышит в трубку

он звонит ей, что-то рассказывает, дышит в трубку,
она смеётся, крутит свой локон на палец,
он говорит: «твой запах остался на моей куртке,
проходил полдня потом, улыбаясь».

он говорит ей: «пускай без скандалов не было пары дней,
ты рушишь между нами все, что так старательно берегу я,
но вот смотрю на тебя и не выходит дышать ровней,
но смотрю на тебя —
и не хочется другую».

можешь злиться, а я буду считать тебя самой милой,
ведь это только с виду сердце твоё — броня,
как назвать это чувство, когда что бы ты ни творила,
все равно мои руки жаждут тебя обнять?

мне бы хотелось чтоб ты лишь со мной вела себя неприличной,
а потом во сне прижималась ко мне спиной,
быть может, прозвучит слегка эгоистично,
но мне бы хотелось,
чтоб ты была счастлива лишь со мной.

я люблю, – говорит, как с тобой непросто,
как робею при виде тебя, будто смешной подросток,
твой характер адский, твой нелестный тон,
как говоришь со мной о безумных мечтах, о большом искусстве,
быть может, порой я выгляжу клоуном и шутом,
но только чтобы тебя веселить,
когда ты грустная.

он её называет то солнцем, то вовсе вредной,
шепчет ей: «я люблю тебя, врать не буду»
«я скучал, — говорит, по твоему ехидству, сарказму, бреду,
все равно не хватает тебя,
зануды»

а ты там, наверное, улыбаешься смскам не от меня,
и кто-то другой будет крепко держать твою руку,
ну а я здесь хожу с твоим запахом на моей куртке,
знаешь, я бы весь этот мир в одно мгновение променял,

лишь бы знать,
что ты тоже хоть чуть скучала по мне,
придурку.