Не пахнет луг травою спелой,
В реке не пенится вода.
О том, что было летом красным,
Опяти запели провода.
Поют и днём, и ночью длинной,
Бередят душу и без слов.
Не от того ли злая стужа
Лишилась нынче снова слов.
Сковала в речке льдами воду,
Покрыла снегом луг хмельной,
А лес, лишённый привилегий,
Стоит уже совсем седой.
А провода гудят и плачут,
Зима и с ними сводит счёт.
А до того, как лету грянуть,
Воды немало утечёт.
Ш. В. М
© Copyright: Алексей Бутаков 4, 2024
Свидетельство о публикации №124022304779
Свидетельство о публикации №124022304779
Рецензии