Ночью
Кровать скрипнула. Он почувствовал, что кто-то сел рядом с ним, в ногах. Медленно приоткрыл глаза.
- А, опять ты.
Молчит. Сидит боком к нему, не шевелясь. Смотрит в стену прямо перед собой. Который раз уже? Седьмой? Нет? Сначала он считал ее посещения. Страшно было. А теперь всё равно. Привык уже. Появляется из ниоткуда. Сядет вот так рядом на кровати, спокойная, безразличная, смотрит в стену. Интересно, какие у нее глаза?
- И что ты всё ходишь и ходишь?
Молчит. Спина прямая. Даром, что старуха.
Странно, что с ее приходом, боль становится легче. Нет, не затихает. Это он словно отходит в сторону от своей боли, удаляется. Притупляется жажда. И дышится легче.
Сидит. Тихая такая. И не страшная совсем. И плащ с капюшоном вовсе не чёрный. Скорее пепельный. И мягкий, как дымка.
- Я тебя не боюсь.
Не пошевельнётся. Тонкая белая кисть руки как-то до странности красиво охватывает косовище. В свете луны белёсо поблёскивает полотно косы.
- Поговори хоть со мной.
Она медленно поворачивает к нему лицо. И почему ее называют старухой? Бледная, со спокойными, невыразительными чертами.
Неопределенного возраста. Но не старуха. А глаз ее он так и не смог увидеть. Они тонули в глубокой тени глазных впадин. Смотрит на него. Лицо ничего не выражает.
- Почему ты...так?... Не могу понять... Приходишь... Уходишь... Снова приходишь...
Спокойная. Смотрит так же прямо. Молчит.
- Я готов...
- К чему?
Почему он думал, что у нее должен быть резкий голос? Нет, голос тихий, но глубокий, даже приятный.
- Ну как же... Ты же пришла за моей душой... Забирай...
- Твоя душа? Где она?
- Как же? Я не знаю... В сердце?..
- Сердце? У тебя есть сердце?
В ее прежде ровном голосе появились нотки недоумения.
Под ложечкой что-то сжалось. Он покрылся холодным потом. Сразу остро ощутил, как заколотилось в груди.
- Вот же... Бьётся!
- Это всего лишь мышца.
- Да... ну да...конечно... Но душа... Это другое... Это моя личность... Мои мысли, мои чувства...
Сил совсем не было. В голове всё путалось, металось, сбивалось.
- Твои мысли? У тебя есть твои мысли?
Казалось, она озадачена.
Слова звучали обидно. Да, может он и не многого добился в своей жизни, но разве его ум был совсем пустой? Конечно, нет. Знакомые считали его умным, эрудированным человеком, он был интересным собеседником. Мог говорить на любую тему - легко, долго, увлечённо. Ну, почти на любую.
- Ты смеешься надо мной? Безусловно, я умный человек.
- Но где же твои мысли? Ты умён чужим умом.
- Но, позволь, все люди получают знания от других людей. Узнают мысли других людей, обдумывают их, формируют своё мнение.
Только сейчас он заметил, что совсем ушёл от боли. Она осталась где-то далеко. В нем, в его теле, но так далеко, словно стала совсем ненастоящей.
- Ты хотя бы раз осознал что-нибудь сам? Понял что-то о себе, о жизни своим умом, своим чувством? Ты просто собирал чужие мысли и умело ими пользовался.
Всё плыло вокруг. Он точно взлетал и падал одновременно. Не за что было ухватиться мыслью. Или, правда, не чем?
Он долго молчал.
- Но у меня были чувства.
- У тебя были чувства?
По ее губам скользнула усмешка. Взгляд же был бесстрастным.
- Я любил, ненавидел, радовался, грустил, сочувствовал... бывало, злорадствовал...
- Это были реакции твоего тела. Химия, рождавшаяся в структуре твоего мозга. Радость и злость животного. Все твои чувства рождались на поверхности и умирали там же. А что рождалось в самой глубине? Что наполняло тебя?
Голос был ровным. Она точно читала книгу.
- Нет! Я любил! Мои близкие это знали! Я никогда не жил для себя! Я отдавал себя!
- Отдавал? То, что ты называл любовью, ты дарил понемногу, частями, как микстуру - по чайной ложке трижды в день. Ты никогда не любил никого полным сердцем. Ты этого боялся... Боялся, что это сделает тебя открытым для боли, уязвимым и беспомощным. Ты закрывался от всех. Оберегал покой своей пустоты.
И снова тишина. Ему казалось, что всё исчезло. Он даже перестал ощущать кровать под собой. Точно парил в пространстве. Так захотелось на что-то опереться. Хотя бы ухватиться рукой. В этой бездне, охватившей его, прикоснуться к чему-то осязаемому, настоящему.
- Я всегда был порядочным человеком. У меня были высокие принципы.
Она отвернулась. Снова смотрит прямо перед собой. В неопределенную даль. Тишина неумолимо вползает в него. Он будто падает во сне, стремительно и без пробуждения.
Откуда-то издалека он еще разбирает звуки ее голоса.
- Эти принципы были прекрасны. Ты понимал это. Хотел быть причастным этой красоте. Но они не рождались внутри тебя.
Голос погас, растаял в необозримом пространстве.
Тишина. Темнота. Пустота.
14 - 19 августа 2022.
Свидетельство о публикации №124022304352