Мой родной, белокаменный город,
Он стоит на холмах вдоль реки,
Он не стар и уже не молод,
Он вдаль тянет свои языки.
Город измучен, он весь в тревоге,
Он не знает границы свои.
Слякоть стынет на ржавой дороге,
Сочтены его праздные дни.
Истоптали его, измызгали,
Наплодили поганых чертей.
Вон, голубыми брызжат брызгами,-
Депутаты различных мастей.
Небоскрёбы, диаметры, хорды,
Проститутки и русофобы,
Вот они чужеродные орды;
Город. Ночь. Фонари и столбы.
И его ипотечные клетки
Набивают кому-то карман.
Ох, если б видели это предки
Залудили бы сразу стакан...
Я кричу, я ору, что есть мочи,
Наполняя, стихом небеса.
Город мой, я тебе напророчил:
"Отойти от кошмарного сна"...
А что делать нам? Тем кто остался!
Свет не ласкает сетчатку глаз.
Что будет дальше? Известно Богу!
Где же ты наш, Православный Спас?
23.02.2024.
Мой родной, белокаменный город
© Copyright: Артём Иванович Калинкин, 2024
Свидетельство о публикации №124022300346
Свидетельство о публикации №124022300346
Рецензии