Ее, как мать, не выбирают.
Ей нужно все всегда прощать.
Ее то хвалят, то ругают.
Но невозможно укрощать.
Она внутри, она снаружи.
В ней умирают, в ней живут.
То широко с ней, то с ней уже.
Ее как дарят, так берут.
С ней на устах идут в атаку.
Ей посвящают тонны строк.
И за нее по пьяни в драку
Подставить под удар висок.
Она всегда права бывает.
Она способна всех простить.
То помнит все, то забывает.
Смеется, а порой грустит.
В ней не найти покой поэту.
В ее оскале буйство глаз.
Она с клюкой по белу свету.
С плакатов ест обломки фраз.
С ней хорошо и также плохо.
Она не требует любить.
От вдоха дней и до подвоха.
Патриотизмом мозг сверлить.
И там в дали по ней скучая,
Душе присниться вновь она.
Ведь в Родине нет ада, рая.
В ней есть лишь вечная весна.
Родина
© Copyright: Сергей Антонюк, 2024
Свидетельство о публикации №124022206462
Свидетельство о публикации №124022206462
Рецензии