В вербальных воплощениях иллюзий

Шестидесятые года минувшего столетья.
Недосягаемый обман. Манящий горизонт.
В партер спустившийся с небес малюсенький билетик,
С которым, господи прости, раскрыться – не резон.
А вы и рады покорять, хватать свободу слёту,
Вещать с трибун дощатых сцен горячие стихи!..
А демон корчится в тени, суровой нитью смётан –
Вот-вот от смеха разорвёт, лишь нитку потяни.
Шестидесятые года. Нашли под лавкой лиру.
Ступеньки питерских камней отмылись ото мха.
И муза в мини от Ларош весь день звонит в квартиру
Негениального творца невинного греха…
А тот творец судьбе в укор уже вершит умами.
Он стал заметен, как фонарь на башне смотровой.
Шестидесятые года. Фантом с дырой в кармане.
И Вознесенский на пути… лобастый и шальной.
Звенит будильник хрусталём. По стенам зайчик скачет,
С проворных лапок озорно разбрызгивая свет.
А на одной из этих стен висит портрет Боккаччо.
И лик писателя уныл. Должно быть, смысла нет
Творить иллюзию, тянуть романтику поющих,
Когда за ширмою надежд витийствуют снега.
И не укрыться, не сбежать от тёмных дум гнетущих
Про то, что мир – песочный миг и… смерть недалека.