Из дневника

Это такое неблагодарное занятие: давать советы, рассказывать, как надо жить, женщине, которая закончила психологический факультет Московского Университета (как в фильме Балабанова: "А факультет какой?" - "Философский!"); с отличием защитила диплом на тему: "Дезадаптивные паттерны и что-то там..."; которая в полном одиночестве, с одной сумочкой, налегке, глубокой осенью, переехала из одной столицы в другую, совершенно незнакомую, не зная в ней ни одного человека, ни одной улицы, кроме Невского проспекта; которая прочла сотни книг, прошлась по десяткам европейских галерей; которая жила в отеле Хилтон Империал в Дубровнике - и на улице; была и.о. главы представительства - и работала оператором на почте; скучала в ресторане "Пушкин" - и голодала в общаге; работала на одной сцене с Пьером Ришаром, ужинала с Петром Карцевым - и в то же самое время гуляла по ночным Чистым Прудам с нищим театральным художником, Модильяни из Мытищ; облетела более пятнадцати стран - и ездит на залив на электричке на последние гроши; имеет за плечами три брака; десять лет воцерковления; три перенесенных (два подтвержденных!) ковида, наконец.
А что же тогда она ценит?
Когда люди просто рассказывают о себе. О своей жизни. О своем пути, о своих поисках...
Когда делятся - воспоминаниями, мыслями, чувствами. Без нравоучений. Без самообмана и фальши.
Когда они ищут ответы, которые не даёт даже самый богатый опыт; когда - сколько бы ни учился, сколько бы ни прочёл, не пережил - "я знаю только то, что ничего не знаю..."