композитору

Когда уходит чтимый человек,
Все музы в мире умолкают.
Прекрасен был маэстро век,
Об этом, каждый в Анне знает.

Дитя войны. Нужда. Страданья.
В огне родная Беларусь.
«Не отдадим на растерзанье
Родную землю. Я клянусь!»

Сказал отец. И мстил фашистам —
Связь к партизанам привел.
За то, что был он коммунистом,
Семья расстреляна была.

Остался сиротой мальчишка,
Детдом его качает детство.
Мир открывают чудо-книжки,
Да пуща песни соберёт в наследство.

Был сын полка. Его очень любили.
Здесь с музыкой впервые повстречался.
А Муза к звёздам мальчика водила —
Её напевам верным он остался.

Воспел добро и справедливость,
Заставил многих ввысь взлететь.
А песни... Песни — Божья милость!
Любил их сочинять и петь.

Оставил дивное наследство.
Ещё десятки, сотни лет,
Курносое, босое детство
Песнь о России будет петь.

Гордость степного Прибитюжья.
Талантлив, добрый и земной.
Он каждый день встречал радушно,
Не зря ж родился он весной.

Спасибо Вам за всё, Маэстро!
Вы — мэтр на Аннинской земле.
Жизнь — это миг. Но в ней есть место,
Тому, кто каждый день в седле.

И память, мудрая девица,
Распорядилась, знаю так:
«Забег земной не повторится —
Жив в песнях будет Капустяк!»

А молодым я завещаю:
«Вам жить, вам, может, лучше быть.
Но клад души родного края —Должны вы свято сохранить!»
Скупая надпись на граните.Скамейка. Холмик. И... цветы.

Глаза, что просят: «Извините, Лишён житейской суеты...»
Присяду. Вспомню. Зарыдаю.
Нет! В нашей жизни всё не так.
Пусть Вам откроют двери Рая,
Святой Маэстро Капустяк.