Пишу на новый черновик,
Не знаю сколько еще будет,
Стихами я веду дневник,
В мою судьбу вплетенных судеб.
Мой дом- затворнический скит,
Скитальцем стал я не по воле,
Душа рифмует, разум спит
В мечтах о ветре в диком поле.
Здесь слёзы жён и матерей,
Их столько, что затопят сушу,
Но сколько слёзы те не лей,
Они не исцеляют душу.
В моём ските молитвы глас,
Впитался каждым словом в стены,
Таких как я здесь много нас,
Мои стихи- их, с кровью, вены.
И я пишу, как будто о себе,
Сквозь сердце пропуская боль,
Того, кто встретился в судьбе,
Чья в жизнь мою вписалась роль,
Яя много видел тут людей,
И с целым, и с поломанным хребтом,
И все они в душе моей,
До тризны дней моих крестом.
И пусть слова мои просты,
Писать я лишь тогда закончу,
Когда сожгутся все кресты,
Когда Господь забрать захочет.
Как будто о себе
© Copyright: Александр Кирш, 2024
Свидетельство о публикации №124022105864
Свидетельство о публикации №124022105864
Рецензии
