Земля проросла крестами,
Траншеями–ранами взрыта.
Кровь запеклась на стволах.
Жизни здесь нет — убита.
Мрачный, крестовый лес,
Болью расцвел, страданием.
Слезы льются, не дождь.
Все живое — в изгнании.
Он не шумит листвою,
Ветром горько рыдает.
Крест, еще, сколько их?
Так много — никто не знает.
Под сенью мрака и скорби
Бреду меж деревьев–крестов.
Падает пепел багровый
От погребальных костров.
Крестовый лес
© Copyright: Яр Алексеев, 2024
Свидетельство о публикации №124022102302
Свидетельство о публикации №124022102302
Рецензии