Мои мысли витают...

Мои мысли витают в заброшенном старом дворе.
Где играло с мячом босоногое милое детство.
Где старьёвщик с тележкой неспешно ходил на заре.
И не знало страданий моё беспокойное сердце.

Сколько вод утекло с той далёкой, но светлой поры.
Сколько разных историй случилось у каждого в жизни.
Сколько разного помнят забытые наши дворы.
Где летят, опадая всё так же, осенние листья.

И не хочет душа успокоиться в этом дыму.
И рисует мне память дороги, мосты, тротуары.
И не можешь об этом сказать ничего никому.
И звучат, и звучат те далёкие звуки гитары…

Мои мысли витают в заброшенном старом дворе…
Где скрипели, взмывая к огромному небу качели.
Где ловили кузнечиков в мягкой зеленой траве.
Где спешили мы в школу, неся свои книжки в портфеле.

Не вернуться теперь никогда в тот заброшенный двор.
Укатился куда-то давно мой резиновый мячик.
Где украдкой смотрел на меня из-за розовых штор,
По соседству живущий застенчивый маленький мальчик.