Всё реже прихожу сюда.
А надо б чаще.
Пенять не гоже на года
во тьму летящих.
Всё меньше сверстников, подруг
и боль неволит.
Сужается привычный круг.
Не обезболишь.
И непростительно теперь
зря веселиться.
Не отменить земных потерь,
не отдалиться…
Не собирается давно
в дому застолье.
Пилюлек больше с каждым днём,
в аптеках стольных.
И расстоянье до родни,
увы, всё дальше.
В беседах с Богом о любви
боишься фальши.
Теперь от всех земных забот
и прочих болей,
спешу, как будто кто зовёт
во чисто поле;
где кладбищ старых немота
в кругу Берёзок,
к могилкам-сИротам, крестам,
сей жизни прозе.
То группою, то чередом
с душой ледащей.
В необжитый холодный дом,
к Богам, молчащим.
Всё реже прихожу сюда
© Copyright: Светлана Маляшева, 2024
Свидетельство о публикации №124022004508
Свидетельство о публикации №124022004508
Рецензии