Рукописи не горят

Ах, Мастер - отравлен снова вином Пилата,
В романах так водится - больше героя нет!
Бездомному Ване - в мягком и белом палата,
Ему лишь луна даёт на его вопросы ответ.

Затянутая в тугие шелка самых поздних
Этих жёлтых, внезапно увядших, цветов,
Будет осень идти среди луж мутно-слёзных,
Чьих-то снова опавших, листьев и снов.

Одинокая, круглая, белоликая дева-луна
Станет в муках нам новый месяц рожать.
И опять каждой ночью на грубом ложе без сна
Будет тонко и страшно душа от любви дрожать.

Будет снова гореть на поляне лесной костёр,
Лошадиных подков и сатиров у озера перестук.
И у рыцаря-демона в ножнах клинок остёр -
Для него заточил его самый преданный друг.

Глядя в зеркало, перестанешь считать года,
На ромашках жёлтых тебе уже не гадать.
Суета-сует всё, да туманом висит маята -
Что в душе накопила, надо будет другим отдать.

Серебро-слова, да в пустой голове перезвон,
И молчания - золота в душу проникнувший яд.
Уходи, на засов дверь закрыв в одинокий дом,
И тебе ни к чему возвращаться сюда назад.

И от пролитых слёз будешь ты тоскливой и злой,
Только эта любовь в ведьму вдруг обратит на миг.
Над Москвой полетишь, ветру вновь не давая покой,
И смеяться, смеяться, чтобы он поскорее утих.

И дожди в свои косы лентой яркой опять вплетать,
Среди рыжих будет одна лишь бела, как снег.
Над столицей весенней ночью тебе на метле летать,
Если Мастер будет с тобой, то это совсем не грех!
19.02.2024