Февраль. Тридцатое

И вновь февраль. Тридцатое число.
Вы скажете, такого не бывает.
Но первым марта вновь оно пришло.
А ведь кого-то этот день спасает

Несбыточной надеждой сквозь года
На то, что, может, всё-таки случится…
Ведь не ушла надежда в никуда,
А кружит белокурой гордой птицей.

И вновь февраль. Тридцатое число.
Нет для него в календаре страницы.
Но в душу вновь оно мою вошло,
Чтобы желаньем робким поселиться.

И подарило силы, чтобы жить,
Собрать себя, разбитую на части.
Я не про то, чтоб снова полюбить.
О том, что надо мной другой не властен.

Не стоит ждать, чтоб снова не грустить.
Есть впереди другие цифры, даты.
Вновь в феврале тридцатому не быть.
А значит, никому его не надо.

Наступит март – с лихвой вернёт пробел,
Подарит то, что долго отнимали.
И пусть февраль найти вновь не сумел
Минуты счастья. И найдёт едва ли...

Он очень занят: хочется успеть
Прожить чужие жизни. Пусть так будет.
Я точно знаю. Буду знать и впредь:
Февраль тридцатое, его лишились люди

И потеряли целые века,
Считая: в жизни не важны минуты.
Но хочет написать моя рука:
«Февраль тридцатое, не приходи" - кому-то.