Собака, что лает, руки не кусает...

Собака, что лает, руки не кусает,
Дающей ей корм, и одна не страшна,
Но если сбивается в дикие стаи,
То зла и опасна, как всяка шпана.
И, в случае лучшем, мы дырки латаем
В изодранных в клочья не старых штанах,
То раны укусов их все зашиваем,
Но в худшем, увы - зрим сны вечного сна.

И спим, рассуждая: Ведь ты с человечьим
Теплом, добротою старался быть к ним,
За что же всё жив «волка в шкуре овечьей»
В душе их инстинкт, так и не истребим?
Любил же, лелеял, глядел в милы глазки,
Поил и кормил всё, казалось, любим,
На зов свой - имея ответные ласки,
На сон обречён лучшим другом своим?

Ужели важнее какая-то течка,
Чем дружба, любовь им родного сердечка,
Их вечным желанием с кем-то случиться -
И с домом родным, и с семьёй разлучиться?
Их помня виляющий хвостик колечком,
Что веру вселяя, навстречу уж мчится,
И лая, кружится в кольце бесконечном,
Ничем что не кончится, не огорчится!...

Ну что ж о собаках я? Это ж о многом:
О людях и зверях, о ясном и странном,
О разной любви и о разных дорогах...
О дружбе и войнах, народах и странах.

19.02.2024.