Настанет день, из Вологды в Москву,
Минуя неприветное Залесье,
Расхлёбывая смертную тоску,
Которой там, понятно, хоть залейся,
Пойду, прощупывая, как всё утряслось,
Срослось и запеклось на бренном теле,
Нанизаны ль по-прежнему на ось
Мечты, которые мы в юности вертели.
Я обнаружу всё, что невпопад
Пришлось ко слову редкой дешевизны.
На месте ночь и тихий снегопад
И долгий взгляд, без тени укоризны.
Развалины империи милы,
И все, кому тревожно или пусто,
Садятся за накрытые столы
И доедают будущее с хрустом.
Да я и сам – обрезок сапога
С убитого на дьявольской охоте,
Той, на которой жизнь не дорога,
И прошлый век заходится в икоте.
Как есть, мы дичь, не думай, не гадай,
Из Вологды побеги иллюзорны.
Вокруг лежит бескрайняя вода
И лес за ней, безрадостный и черный.
Из Вологды в Москву
© Copyright: Максим Соколинский, 2024
Свидетельство о публикации №124021907890
Свидетельство о публикации №124021907890
Рецензии
Серьезное произведение. Глубокое, сильное по всем параметрам,
пробирающее масштабной болью до сердцевины.
Ирина Молочкова 28.03.2024 19:57 • Заявить о нарушении
пробирающее масштабной болью до сердцевины.
Ирина Молочкова 28.03.2024 19:57 • Заявить о нарушении