Когда по прутьям клетку разметало
И понеслась ручьём вода из льдин,
Строка лилась, но я не ещё знала -
Здесь редкий доживает до седин.
Поэт, зараза, слишком неудобен,
Он зрит, убогий, в корень, не в листву.
И с сахаром несладок, несъедобен,
И сам предпочитает трын-траву.
Ах, в хвост ему перо, какая птица!
Что о себе, пичуга, возомнил!
Но будет он ночами долго сниться
Тому, кто ранил, но не пристрелил.
Пичуга
© Copyright: Новикова Виталия, 2024
Свидетельство о публикации №124021905848
Свидетельство о публикации №124021905848
Рецензии