Мне б хотелось поэтической бредятинки.
Это то, чего так в жизни не хватило мне.
Бред поэтов - это тонкое и милое.
Зато много есть рифмованной тухлятинки.
Я прошу мыслечувств потоки быстрые,
Но пугает страстей напор неистовый.
Из души высекаю словом искры я,
А потом лью слезу в платок батистовый.
Всё не так в этом мире странно сложенном,
Но сквозь слово он по-новому видится.
Натворивший это всё да не обидится,
Но мне кажется, я в мире уничтоженном.
В нём остатки вижу рухнувшей гармонии,
Всё как будто в дикой ярости разломано.
Есть тончайшее искусство, но в зловонии.
Всё уснуло, потому что заколдовано.
Протухшая поэзия
© Copyright: Онега, 2024
Свидетельство о публикации №124021900457
Свидетельство о публикации №124021900457
Рецензии