Уставшая рыба, что бьётся об лёд

Они по салонам, а ты на работу:
Уставшая рыба, что бьётся об лёд.
Которую пашешь по счёту субботу,
А будни как правило, снова не в счёт.

Твой город уже умирает тихонько:
Дороги разбиты, бюджет на нуле.
И нет перспектив ни за что зацепиться,
Нет связей, и счастье - в колодце, на дне.

Усталость, как кожа вторая прижилась...
Душа позабыла что значит покой,
Куда-то уехать пока не решилась,
Ну разве что к маме, в один выходной.

Наряды забыты. Висят одиноко.
Нет стимула больше кого-то искать.
Ведь ты так устала! Не жизнь, а морока:
По кругу, как белка шальная бежать.

Ответственность рулит. Попробуй тут сдаться,
Когда опускаются руки твои...
В салон не успеешь, успеть бы прибраться:
Сготовить хоть что-то... Какие стихи?

Ведь кто-то не зная, решит что ты нытик,
Не зная всей правды, осудит легко...
Но ты высекаешь из опыта искры,
По норкам, как крысы - не греешь нутро.

Они по салонам, а ты на работу:
Уставшая рыба, что бьётся об лёд...
Тебя накрывают сегодня заботы,
А значит салон, как-нибудь подождёт.