Безымянному

Уйдёт он на закате своей жизни
Без памяти, без имени, без дома,
И отдал честь он дешевизне,
Не вынес он судьбы надлома.               

Увидит дни, как будто на платформе,
Как будто ожидает он кого-то…,
Тот образ в памяти бесформен,               
И ждёт он своего восхода.               

И выброшен на рельсы он судьбы,
И поезда к нему уж не подходят,
И жизнь его была всё абы … да кабы,               
Живые от него уходят.

И каждый день он думает спокойно:
Разбить витраж своей души, иль нет,
Так, проживёт до смерти он нестройно
И не получит ничего в ответ.               

Отрезать красную ли с пальца нить
И завязать её так туго и на шее,
Не будет уж живая тяготить, 
Быть может, старая ему нужнее.               

И шепчет прошлое и строчки тех страниц,
Но не прислушается к ним он снова;
О, как же дорог взмах его ресниц,
Но ничего так от него, ни слова…               

И жизнь его, - пустые те холсты,
Что никогда не будут нарисованы.
Хоть были помыслы… к нему… чисты               
Но чувства в холод всё ж закованы.               

24.05.2022