Живые души

Промозглый ветер раскатал губу,
безмолвствовало белое на черном,
зима, зима! На собственном горбу
тащила будни в вихре непокорном

Но демиург поизмывался всласть,
представив тайный промысел природы,
как новую, нежданную напасть –
из-под пера повылезли уроды

Мороз-ворчун, как Собакевич зол,
повадками медвежьими известен,
творить предпочитая произвол,
бесчинствует – суров и повсеместен

А солнышко? Пожалуй что оно,
улыбкою с Маниловым так схоже!
И всё равно, сколь ни гляди в окно,
в душе нет места вере и надёже

Ведь за окошком Плюшкин-крохобор
природу ободрал и обесцветил,
и некуда направить цепкий взор:
уставился – залатанное встретил!

Терпеть напор пурги? И не проси!
Пускай за дело примется сатира:
Ноздрёв-буран, язык свой прикуси –
буян, наглец, повеса и задира!

Но скоро ли закончится зима?
Создателю вдруг сделалось тоскливо!
Простой вопрос свел автора с ума,
исправить мир необходимо живо!

Он ринулся придумывать весну,
забыв своё глумленье над зимою,
и тотчас луч расплавил белизну –
да будет жизнь грядущая иною!

Достойная, волнительная песнь!
В ней места нет стяжателю, копуше;
куда не кажет носа ни болезнь,
ни ханжество? Сие «Живые души!»

Но отчего-то вышло всё не так,
потеряна бесследно нить сюжета?
Иль автор, окончательно впал в мрак,
швырнув заветный томик в печку лета?