Быть поэтом это значит тоже

Человек с камнем на груди
Подняться не может в гору.
Идёт человек, руки в крови.
Сдирает себя он кожу.

Запачкан, исписан,  скомкан
Чернилами заполненный лист.
Душа его - черный кокон,
Брошенный камнем  вниз.

Глаза его полны конфликтов
Сомнения выжигают плоть
Сколько ещё монолитов
Поставит за эту ночь.

Огородить  забором!
Никто не сможет найти.
Не принятый  народом,
Ноги разбиты в пути.

В небо тихо посмотрит,
Увидит свое божество.
Но демон внутри сгонит
Облака, что накрыли его.

И глухо, перебирая ноги,
С жаждой, осушающей поля,
Воды глоток он отдаст другому
И вспыхнет за ним заря.

Дойдет до горной вершины,
С улыбкой просмотрит путь.
И крикнет он всему миру,
Есть ещё в людях суть!

Пусть неразборчива и томима,
Извилиста и слепа,
Уродлива, но все же ценима.
И каждому здесь нужна.

Без нее не восходит солнце,
Кометы не оставляют след.
Луна не покажется больше,
А звезды угаснут на век.

Не ищите ее в тихом поле ,
Не пытайтесь поймать во сне,
На исписанном в детстве заборе.
Не найти вам ее нигде.


Придет она ранним утром
Или дождиком в сентябре.
Позовет тебя на прогулку
И расскажет все о душе.

Тогда ты поймёшь, все, что нужно
Давно уже было в тебе.
Порой, чтобы стать кем-то лучшим
Мы ищем ответы в себе.