В пьяном бреду

В пьяном бреду я куда-то иду, отложив на потом свой завтрак. В этом краю руки тянутся к раю, но от рая у нас только надпись.
Мысленно - мёртв, мысленно - тлею и забываю зачем просыпаюсь.
Почему же сложилось всё именно так?
Почему же я вовсе не каюсь?

Разум - система. За небом лишь космос, а вокруг всё до ужаса в фальши. Нечего плакать за моим же плечом, считая меня жутко страшным. Ах, да, Господь всемогущий, если есть ты, то знай же:
мне не нужна твоя помощь,
ведь погиб в моей жизни ты - дважды.

Небо темнеет, моё кофе остыло, я хотел его выпить горячим.
Это боль или бред? Это свет или нет?
Когда я с ней бывал настоящим.
Небо темнеет, а сон не приходит, как же с этим опять мне бороться?
И чего я хочу? Тишины или шума?
И почему надо мной нету солнца?

В пьяном бреду я куда-то иду и несу совершенно лишь бред.
Незачем слушать тупого ребёнка, от которого так много бед.
Незачем верить в ужасного сына, что он станет лучше всех тех, всех тех кого видите, кем восхищаетесь на досуге потраченных лет.
Незачем верить.
Буквально бессмыслица, если видеть во мне смысл жизни.
Совершенно пустой.
Совершенно гнилой.
Совершенно отрёкся от смысла я.