По обыкновенному желанью

Я не жду арен и пьедесталов.
Не купаюсь в алых лепестках.
Отдаюсь стихам. Пишу устало
С ощутимым пульсом на висках.
Мне ли выставляться в эрмитажах,
Собирать побед иконостас,
Если дух поэзии – продажа,
Что бела, как свежий унитаз.
Мне намедни высказался некто,
Будто я латаю время зря.
Потому как мой невнятный вектор –
Это мусор, честно говоря.
Не раскручен, не заинтригован,
Я сижу в постылой нищете
И пишу любовь в четыре слова.
Лучше так, чем ноша в решете.
К чёрту перлы толстых альманахов
И туда же косный патуа!..
Верный ангел мой не знает страха,
Как бесстрашный лётчик Антуан.
Он внушает мне простую малость,
Льёт стихи по капле на перо…
«Ты пиши, не думай про усталость…
Пусть состав, оставивший перрон,
Не дождался… Что ж, такое кредо…
Сокрушаться? Друг мой, перестань…
Главный смысл творится напоследок
И… перу послушна эта ткань».
И, презрев абсурд книгоиздательств,
Индюшачий конкурсный общаг,
Я брожу по комнате некстати
И рифмую чувства натощак.