Как тонкую кисть живописца,
Как палочку дирижёра,
Вожу по белёсым страницам
Я ручку, в наплыве мажора.
В скоплении букв алфавита,
В сплетении слов лексикона,
Глубокая тайна сокрыта
Поэта, душевного тона.
Но я не достиг совершенства
И зваться поэтом не в праве.
Да мне, и не нужно главенства;
Венца незаслуженной славы.
Не много мне нужно от жизни:
Чтоб люди прочли моё слово.
Я болен душой за Отчизну,
Пускай это даже не ново.
(24.03.2002)
Неоперённый
© Copyright: Евгений Белоногов, 2024
Свидетельство о публикации №124021805931
Свидетельство о публикации №124021805931
Рецензии