Тревожно спросит тебя когда-нибудь тот, другой:
«Ты что не пишешь?» А ты, усмехнувшись нервно,
Высокомерно скажешь: «Ну как это, дорогой?
Я все же леди, когда я писала первой?»
И он поверит, как верят в любую ложь.
И сам напишет, и будет смущенно-милым.
Но сердце знает, что тот, от кого ты ждешь
Письма годами - опять про тебя забыл он.
В его истории тысячи первых фраз
И пьяных нервов, признаний, под утро стертых.
Ты его просишь приехать хотя бы раз-
Он на неделе ответит тебе: «Посмотрим.»
Так будь ты проклят, вселился в меня, как бес!
Прошло же вроде, и сердце почти свободно!
Но если вдруг он окажется снова здесь -
Ты вместе с сердцем падаешь в преисподнюю.
Все это было и будет еще не раз,
Он как наркотик, попавший тебе под кожу.
А он уедет, и будешь ты умирать,
К больному сердцу прикладывать подорожник.
***
© Copyright: Ольга Звержанская, 2024
Свидетельство о публикации №124021805545
Свидетельство о публикации №124021805545
Рецензии