Нас тревожит, кем в старости станем,
В мыслях о завтрашнем дне:
Хорошо бы, не мешком с костями –
Обузой ближней родне.
А коль умирать, так легко и отважно,
Шагнув навстречу заре,
А не от засора трубки дренажной
В мочевом пузыре.
Кому ещё далека дорога,
Кому – всего ничего?
Загадочен лик отрешённого Бога
И скрещены руки его.
Нас тревожит, кем в старости станем
© Copyright: Олег Митрофанович Булгаков, 2024
Свидетельство о публикации №124021804186
Свидетельство о публикации №124021804186
Рецензии