Смирите гордыню , поэты ,
перо отложив до поры :
короткого Бабьего Лета -
осыпались чудо-шатры .
И всё , что осталось , повесы
от всех ваших буйных надежд -
полоска прозрачного леса ,
лохмотья истлевших одежд ...
Пусть сердце , как тряпку в комоде
изъела житейская моль ,
но есть в этом птичьем исходе
Мучительно-сладкая боль !
И кровь разгоняя по жилам
клокочет лоскутик в груди :
а нам-то что делать безкрылым ,
в какие нам Дали идти ?
Смирите Гордыню, Поэты... 1978 г
© Copyright: Константин Банкетов, 2024
Свидетельство о публикации №124021804051
Свидетельство о публикации №124021804051
Рецензии