Слова летают над столом -
Привычны и легки;
Слова - они умрут потом,
Как - будто мотыльки.
Рванувши к свету напрямик
За призрачным теплом;
Достигнут. Но касанья миг
Вдруг обернётся сном…
И нас, как этих мотыльков,
Судьба порою бьёт:
Прервав ударом гневных слов
Стремительный полёт.
Слова
© Copyright: Павел Морозов, 2024
Свидетельство о публикации №124021802213
Свидетельство о публикации №124021802213
Рецензии