Залетали души мёртвые,
перепонками шурша.
Оброгатились матерые,
Обкопытились, спеша,
На шабаш, что начинается,
Когда стихнет звук молитв.
В поднебесье поднимаются
Те и эти с целью битв:
У одних мечи от Господа
Из огня его любви;
У других костеты острые,
Вечно в чьей-нибудь крови.
И такое сверху деется,
Что нельзя и рассказать.
Кто на Бога не надеется,
Тот не должен воевать.
А орда крылато-грязная,
Вечно стаями парит,
У нее подлеты разные,
Но от них всегда смердит.
Поднимают души грешников
Высоко под небеса
И бросают, как с подсвечников,
Душ горящих телеса.
И костеты в сердце глупое
Входят им по рукоять.
И на землю сыпят трупы их,
Чтобы жизнь навек отъять.
В книге жизни затираются,
Как не бывшие совсем
И бесами забираются
В безнадежно-вечный плен.
Поживут тела бездушные,
Небо вместе покоптят,
А по смерти бесы ушлые
Нумеруют их во ад,
На Полночь близко Арнаутовой Марии
© Copyright: Ольга Вышемирская, 2024
Свидетельство о публикации №124021707566
Свидетельство о публикации №124021707566
Рецензии