Прошептал, как выросли берёзы,
Я запел про мой таёжный дом.
Разлетелся запах сенокоса,
И нахлынул творческий измор.
Я пишу, не разгибая пальцы,
Чтоб не вытекла последняя строка.
Руки пляшут в обречённом вальсе,
От стихов кружится голова.
Так стою, вокруг устали стебли,
На коленях солнечная ширь.
И, как Холден, я ловлю идеи
В побелевшей от пороши ржи.
Но сбегают ребятишки в пропасть,
Мысли катятся, и снова я один.
Только ветер бегает у рёбер,
И к рукам пристали колоски.
Кажется, что не писал о мире,
Все стихи как будто не мои…
Их пропели, пронесли другие:
Я по этим строфам не ходил.
Так читаю… Незнакомый голос.
Потому что оказался здесь –
Я застыл на занесённом поле
И мотаюсь по пустой зиме.
Ощущения
© Copyright: Лев Хлебников, 2024
Свидетельство о публикации №124021706937
Свидетельство о публикации №124021706937
Рецензии
