Растёт сирень у школы нашей славной,
Шагаем мы под пение звонка.
И есть начало в той дороге малой,
Тот долгий путь, как первая строка.
Все с детских лет мы любим нашу школу,
Где по слогам мы учимся читать.
И поплывём к далёкому причалу,
И нежно будем класс свой вспоминать.
Для юных лет безбрежные просторы
Кружатся вихрем розоватых грёз.
Поднять, казалось, можно даже горы,
И только позже думали всерьёз.
И вот уж бал, последние минуты,
Вручён на руки школьный аттестат.
И в миг открыты в жизни все маршруты,
Кто будет доктор, а, может, дипломат.
В каких краях, в каком большом дозоре,
В каких рядах и кем не состоял.
И сей момент, кто в головном уборе,
Перед учительницей голову склонял.
Держа в руке папаху или шляпу,
Чтоб никогда о том не забывал
И возвращался в мыслях в эту дату,
Всегда б дорогу в школу узнавал.
Школа
© Copyright: Михаил Попов Моршанск, 2024
Свидетельство о публикации №124021706468
Свидетельство о публикации №124021706468
Рецензии