Дерево нерождённых образов

На сушняк опустилась туманом завеса,
Освежить взялась ветки вечерняя мгла,
Но скелетом торчали те ветви из леса, -
На окраине древо засохло дотла.

Сколько было ему? Вряд ли важен тут возраст,
И с породой его я пока не решил.
Очень часто, создав собирательный образ,
Мы о внешности чьей-то неправдой грешим.

Оно тихо стояло… Нет запаха хвои,
Или запах его не могу уловить?
И в отсутствие чувств сострадания, боли,
Каждый может меня сгоряча обвинить.

Согласись же, читатель, стократно со мною,
Что о смерти кого-то писать нелегко,
Если душу вложил в своего ты героя,
То и корни в него ты пустил глубоко.

Для завязки пройдусь непогодой и бедами,
Слой за слоем отмерю годичных колец,
Но я честно скажу, ничего мне не ведомо,
От чего и когда ему вышел конец.

Так зачем же тогда упомянуто дерево,
Да не древо уже — на корню сухостой?
Просто было мне свыше ниспослано, велено,
Написать о судьбе его скорой рукой.

Сколько пролито соков, от засухи стерплено,
Может стужа какой-то оставила знак,
Но все мысли по образу скомкано слеплены,
Впору снова начать, ну хотя бы вот так:

На сосну опустилась туманом завеса,
Величаво она на опушке росла…