Бьёт февраль колотушкой мороза
И озноб, так досадливо, прозой
Досаждает ему исподволь:
Не терзай, помолчи! Не неволь...
Но с фальцетом надломлена ветка.
И она упадёт незаметно,
Вниз, в сугроб иль оврагу на дно.
Да выходит оно по итогу одно, -
Бытия истощение, мена
Небыть, жизни недолгого плена
На сомнения. Плачу и этим плачу за тревоги.
Мы одни и бредём по судьбе, как в дороге
Из потерь и рыданий. Бежишь от неё,
Только ветер в ушах, воет, будто поёт.
Колотушкой мороза играет февраль.
Жало жалости жалит. И месяца жаль,
Високосный, а краток, иных будто плоше.
Он же просто - февраль, он - зима, он - хороший.
Февраль
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2024
Свидетельство о публикации №124021706053
Свидетельство о публикации №124021706053
Рецензии