Стрелок...

Самозарядный пистолет, предохранитель,
Против зеркал стоит седеющий малец,
В алмазной бездне отражается учитель,
С дорожной сумкой полной злых сердец.

Какая тварь заставила кривляться,
Век притворяться глупенькой шпаной,
Пришла весна и нужно расчитаться
С обманутой, подросшей детворой.

Я не стрелок, я просто грустный малый,
Число патронов в магазине на двоих,
Учитель злой, лукавый и кровавый,
Как долго нас учил ты нелюбви.

Поленом в глаз непонятая воля,
За ней свобода, посиневшая от сна,
Какая тварь напившись алкоголя
Нас к трезвой лютости земной вела.

Молчит в псишЕ и щурится мерзавец,
В глади зеркальной жмурится закат,
Буду стрелять как изверг иль страдалец
В блеснувший искоркой простывший Ад.

А помнишь, ты удерживал клыками
Бескрылых глупых, маленьких живых,
Какая тварь заставила крылами
Орать похабщину из Божьей глубины.

Закусит нижнюю губу Мадонна,
Взвизгнет младенец, вдавленный в живот,
Буду стрелять в Иуду-Спиридона,
Который в зеркале кривом живёт.

Польётся кровь, досадливо чернея
На истощенный слой земного бытия,
Ведь я, учитель, плакать не  умею
В стране давно привычного вранья...
Но ведь стреляю в Наглую Идею,
Сделать из детских слёз златой коньяк.
Но вот увидишь, к смерти обнаглею
И буду жить как Купидоша здоровяк.
Я ненавижу мир сей за Идею,
Что Истина всего пустяк...